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Areia 121220 165 pipa sóTudo estaria azul, não fosse os ventos do sul de gelar coração.
É dor, tristeza, certeza.

Vontade? De não ser, ter nem viver.
Por que sem ter o querer que já não existe em mim.

Não há sentido! O vivo é desamor…

A morte, sorte, chegou.

* mesma foto, outro enfoque.

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